Manchmal klingelt alles zur gleichen Zeit:
Das Handy und das Festnetz-Telefon
polyphon
und die Stimme im Kopf schreit:
Kalkulationstabellen, Präsentationsvorlagen,
I-Pad, Terminkalender.
Espresso, Zigaretten,
Aspirintabletten.
Ich verlasse die Konferenz ohne ein Wort,
gehe zu einem stillen Ort,
bin für Minuten nicht in der Lage,
und die verdutzten Kerle denken:
Die Alte hat ihre Tage.
Stilles Wasser der Marke Apollinaris
auf dem Konferenztisch.
Ein Mann im Armani-Anzug,
Rasierwasserduft undefinierbar,
sein Schlips hängt fast in meinem
Dekolletee
als er sich runterbeugt und den Finger
auf den wunden Punkt der
Erhebungsgrafik legt.
Ich schlage die Beine übereinander
und erkläre nüchtern den Umstand,
warum das Bundesland Schleswig-Holstein
Strukturmängel aufweist.
Er ist verheiratet und trinkt den Kaffee
mit Milch und Zucker.
Ich mag ihn lieber schwarz.
Fügt man Farbe
hinzu, wird es bunt.
Dann nennt man es
ein Bild. Der Text
hingegen entsteht
aus sinnvoll
zusammengesetzten
Buchstaben, die
wiederum Wörter
einer Sprache
formen. Ob Bild oder
Buch, Hauptsache,
man denkt etwas.
Der Chefkoch empfiehlt, Wasser in einen großen
Topf über mittlerer Hitze zu füllen. Er nennt
keine Temperatur, sie kann mittig des absoluten
Nullpunkts und der unendlichen Hitze sein. Im
nächsten Schritt halbiert er den Schweinebauch.
Das Schwein schreit.
Der Quantenradierer zieht seine
Bahnen. Gewöhnlich gilt er
wegen seiner Verschränkung als
räumlich. Wird er auch in der Raumzeit gleiten können, also
von der Gegenwart in die
Vergangenheit? Max Quant
jedenfalls, den man soeben bei einem
Doppelspaltexperiment identifiziert hat, blickt
erstaunt auf sein Interferenzmuster.
Sherry war Kellnerin beim einzigen Joint der Stadt, sie hatte den Ruf eines Mädchens, das in
der Nähe gewesen war. Nach Mitternacht lief sie
die Main Street hinunter mit einer brandneuen Packung Cigs, ein frisches hängt von ihren Lippen
und ein Bier zwischen ihren Beinen.
The road goes on forever and the party never ends weiterlesen
12 Stunden lang verhaftet bei
der Einreise nach Thailand,
Tripper in Hua Hin, Motorradunfall
in Bangkok,
Dangle-Fieber
in Chiang Mai, Scheißerei auf Koh Tao,
Sag mir doch mal was du so machst und denkst,
erzähl mal über dich. Aber verschone mich vor dem
Selbstmitleid alter Männer. Komm mir nicht damit.
Ich kann nichts dafür, dass du auf die Sechzig
zugehst und ein verpfuschtes Leben hinter dir
hast. So wie du dich gibst.
Man sagt mir
nach, ich sei
am Telefon
schwieriger zu erreichen als
der Papst.
Das mag
stimmen,
obwohl mir
keine Schweizergarde das Fußvolk vom Leibe hält
und ich weder etwas erwarte,
noch einen direkten Draht zu Gott habe.
Sunday morning
coming down,
Poesie im
Dreck,
so wie jeden Sonntag, wenn
sich der Mantel
der Tristesse
über das Haupt
der Melancholie legt.
