Morgens, wenn ich in die Straßenbahn steige, und an manchen Morgen ist es besonders schlimm, sehne ich mich nach dem Feierabend, der kalten Flasche Bier, nach der Einsamkeit, und wenn ich leicht betrunken auf der Couch einschlafe und träume, ich sei pensioniert, vergesse ich beinahe, nach all dem Bier und der Ruhe, dass dann mein Leben fast vorbei ist. (Aus: Bewegungen im Untergrund)
Jedes Gedicht hat (s)eine Geschichte. Wenn man
sie nicht kennt, darf man spekulieren. Ein
Gedicht kann die Vorlage zu einem Roman sein, es
öffnet die Phantasie mit wenigen Worten, der
Zeilenumbruch wird zum Kapitel, das Satzende zur
Apokalypse. Je nach Vorstellungskraft. Doch
zuerst muss das Gedicht entstehen.
Auf großer Fahrt
beginnt das Schiff zu sinken.
Wenn kluge Ratten an Bord sind,
werden sie über die Reeling springen,
wenn nicht,
mögen sie ersaufen.
Der Kopist ©
Er war schon lange nicht mehr
in der Lage
vernünftige, verrückte, senile
oder geniale Gedanken
aufzuschreiben, stattdessen
korrespondierte er mit weisen Menschen,
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Unter Verrückten ist der Schizophrene ein König, weil er sich verdoppeln kann, aber ich bin nur ich, ein wenig Plemplem und so kompliziert, dass niemand etwas mit mir anfangen will.
Urs Böke schreibt seit
Jahrzehnten Gedichte, Gedichte
und immer wieder Gedichte. Ob
zwischen Job und Wohnung, oder
im Übergang von der Nacht zum
Tag, stets fokussiert er
Eindrücke, presst sie aus und
serviert dieses: „Ein Raum
voller Menschen/ und dann noch
bei Tage/ das ist dein größter
Alptraum/ Ein Leben ohne
Ehrgeiz/ und immer nur Nacht/
das ist dein bester Moment.“ Urs Böke: Morbus Heimat weiterlesen
Quellcode: h-malorny.de
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Angefangen bei den Füßen
mit den rotlackierten Nägeln, die in bizarren blauen
Sandalen stecken. Die Beine
bis zu den Oberschenkeln
nackt und in einer Form
wie am zweiten Tag von Gott
gemacht.
